lunes, 14 de julio de 2014

Cacareos poéticos y poemas de amor misógino - Jorge Alfonso









Varias personas me preguntaban cómo conseguir el libro de poesía que edité y reedité unas cuantas veces (siempre de manera artesanal y con poco tiraje). La respuesta era "no tengo más ejemplares". Bueno, para esos que lo pidieron y para cualquiera que quiera leerlo, lo dejo íntegro aquí. Porque ¿de qué sirven los libros que no se leen?





CACAREOS POÉTICOS Y POEMAS DE AMOR MISÓGINO

Jorge Alfonso





QUÉ ES

No es la lluvia
ni la gotera y su chorro de agua
ni el bichicome que se pone debajo
ni el jabón embadurnándolo de limpio

Es que está cantando
Es que está cantando eso es
es que está cantando eso que es
La Poesía


DEFINICIÓN EXACTA

La Poesía será
la sábana de tu cama
tu abrigo
tu bandera
y tu mortaja.
O será nada.


TEXTO PARA CUANDO NO HAYA NADIE QUE TE OIGA LEER POESÍA

La gente te mira y espera y tenés que decir algo.
Estás ahí, con el papel temblándote entre las manos, atontado por las luces, por el miedo. Parece que tuvieras algo sucio adentro, un arma cargada y apuntando. Y querés decirles que no, que es una cosa pura y limpia como ninguna, pero te suena estúpido.
Te vas poniendo cada vez más nervioso. Pensás en las críticas literarias de los amigos: ta bueno o ta bien, o me gustó, pero... Y no te importa si lees para ellos, los cuatro o cinco compinches que vinieron a acompañarte, o para la humanidad entera.
Y seguís temblando, y te equivocás varias veces, y sentís alguna tos por ahí en el fondo, y ves a un veterano que camina hasta el baño y un mozo que te mira con cara de quémierdaesesto y marcheotrofainá.
Y estás ahí, con tu papelito doblado, y sabés que no importa, que estás leyendo para vos mismo, y se te va un poco el miedo y te los quedás mirando, intrigado.
De repente querían espectáculo y vos justo te olvidaste de la matraca y la corona de desperdicios.
De repente creen que poeta y puto son una misma cosa. Dejalos así, que se alejen distraídos mientras les vichás a la mujer para saber si podés entrarle con alguna pose de intelectual comprometido u hombre sensible. Dejalos. Ya va a ser tarde cuando los ganapanes vuelvan y descubran que no quedan rastros de sus bebidas ni de sus señoras, porque éramos tan sensibles que nos chupamos a las dos.
Algunas caras parecen decepcionadas. Se imaginaban a los poetas como una suerte de monstruitos verdes o azules, viviendo en castillos altos y mohosos, dedicando el día entero a probar rimas y escupir metáforas a los cuatro costados.
Para ellos el poeta es un ser grotesco, una especie de bohemio místico o profeta filosófico, o simplemente un atorrante que desconoce lo que es trabajar, recalentar un guiso de tres días, pagar la luz y el agua.
La gente sigue mirando y sonriendo condescendientemente.
Se les podría explicar que los poetas estamos hartos de las sonrisas condescendientes, de las lecturas casi vacías, de las reuniones inútiles, de que los dueños de la verdad nos juzguen, de la píldora negra de la autosatisfacción y el bozal, de tener que aceptar caer otra vez en esas estúpidas charlas sobre fútbol, casas, minas, billetes, el podrido estado del tiempo leído por un payaso inútil en la televisión.
Podés decir “No, señoras y señores. El espécimen del poeta también come, chupa, ama, odia, y sí, hasta caga como usted. Para atraerlo, páguele una vuelta de lo que esté tomando, teniendo siempre cuidado de no confundirlo con los otros, supuestos poetas de gaseosa en mano”.
Te siguen mirando. Esperan la poesía, así que los complacés:

Cuidado con ellos
poetas de gaseosa en mano
No germinan ángeles
Desconocen el carozo del sol y del asunto

Nadie dice nada. Parecen satisfechos, o de repente todo les da igual.
“Los poetas son unos animales” proseguís. “Ejemplares abundantes de la fauna uruguaya, su temporada de caza se extiende a todo el año. El Estado los considera una plaga, exceptuando a los grandes poetas mamuts, de los que se alimenta”.
Son tan abundantes estas criaturas que basta tirar una piedra para cualquier lado y es seguro que va a pegarle en la cabeza a un poeta durmiendo la siesta.
Desde ya aclaramos que estos animalitos no se pueden amaestrar. Ni siquiera se les pueden quitar los vicios de la selva: el eterno enamoramiento de las putas, las meadas en plena calle.
Alguien pensará, ¿para qué mierda sirven los poetas, si son incapaces de crear algo útil, como la escupidera o el cuchillo eléctrico?
Cada tanto los poetas gustan de reunirse en un abrevadero cualquiera para perder el tiempo hablando de poesía en vez de hacerla. Se recomiendan libros y películas, se intercambian poemas, poemitas, y algún que otro popo-ema, mientras esperan turno para descargar su incontinencia literaria en los oídos de la manada. Pobres mendigos de orejas, esperando siempre el momento de gloria como se espera un pájaro con una escopeta entre las alas.
Luego de leer, por regla general fingen desinterés, pero cuando nadie los ve se guardan en un bolsillo las migas del aplausito para engañar el hambre de elogios.
Los admiradores de poetas clásicos los miran con asco. Se podría describir su presencia así:

En la reunión
venerables ejemplares de poetadultomayores
mágicamente se convierten en versificadores
luego de la jubilación.

Permítales un minuto y lo van a aburrir dos horas con esa tormenta de cursilerías bien rimadas e interminables, carpetas plastificadas plagadas de dibujitos de soles y cielos en degradé, repletas de versos que lloriquean por los otros, los otros versos que perdieron por el camino mientras trepaban puestos en las oficinas públicas. Y fue sólo para esto, para terminar cacareando poemas sobre maridos y esposas muertos y dedicando el día entero al reino vegetal.
“El olor de las rosas” se atreve uno de los ejemplares ancianos. “Eso está bien”, comenta otro, “pero es demasiado fuerte para mí”.
La gente te sigue mirando y cada vez te importa menos. Ya estás por terminar. Alguno lustra sus credenciales de poeta y sus sonetos a la luna. Nunca pudiste seguirlos. Cuando agarraban sus poemitas y sus libros de "aprenda a escribir correctamente" y se iban corriendo a los intercambios culturales, vos te escapabas a los tambores y aprendías de la poesía chupando vino y fumando marihuana. Nunca pensaste en el triunfo porque para el poeta no hay triunfo posible. Simplemente te mantuviste firme, esperando, y fueron llegando las palabras, sin importarles si estabas en mitad de un partido o durmiendo borracho encima de una mujer. Esa electricidad te recorrió los pelos y te obligó a garabatear en la pared, en el piso, en el borde de los libros, en papeles sucios que te arrimaba el viento, y las tardes se hicieron anaranjadas y mancharon tus lápices para siempre. Amén.


ALITERACIÓN

Sea despiadado con las miradas piadosas
de esas princesas prisioneras
que se transforman
(tránsfugas)
en sabios sapos
Mejor evite mentirles
y abrácese a los brazos
de las bellas botellas
Escriba cuando quiera
escriba cuando sienta
escriba cuando no tenga más remedio
Aléjese de los ajetreos
de los de la multitud
de los de la multiplicación
de los de la multinacional
Fabríquese sus propias sirenas
y vuélvase su propio sicario
Mendigue cigarros y sífilis
sincronice sus vicios y deslices
No mantenga a Marta ni a Mariana
no mancille la menta ni la miseria
Dirán que diga, que piense, pero ¿para qué?
Sobre todo manténgase adentro
y al lado
y en perspectiva
Practique piano pero
fume febrilmente y ante la duda sea franco
francotirador
Finalice furtivamente hasta hacerse fama
pero descrea siempre
y reclame el crédito
de su credencial de incrédulo


EL FUGADOR

Hoy
(ataques en Bosnia y Sarajevo/asalto a chofer/récord guiness del poroto nuclear)
simplemente hoy
YO ME ESCAPÉ DEL MATADERO
Justo hoy
(el bebé respiraba/milagro en la basura/encontraron el gen de las hemorroides)
Justo hoy
hoy como cualquier otro hoy que se iba ahogando entre boletas y órdenes de compra
YO ME ESCAPÉ DEL MATADERO

El gris portero
gris de traje/aguinaldo/jubilación
El gris portero
(utilísimo alcahuete
puntualidad, boca cerrada, buenas referencias)
El gris portero
atropellaba el reloj
me miraba
me odiaba
se preguntaba:
¿dónde los años del me importa nada?
¿quién va a limpiar la escupida en la cara del patrón?

El gris portero tiene un tigre entre sus cataratas
el tigre me mira dar el salto
mi salto a tientas traspasa el muro de los lamentos

El gris portero masca su rabia exquisita
Parece mentira que cosas como ésta no salgan en los diarios

El gris portero
será recuerdo, será memoria
será pasado

Mi lástima
será su rabia
será su ciática
Mi lástima
será un disparo calibre .45 en su cabeza

Yo voy a estar lejos
aterrizando en la sorpresa
ideando quejas sin gusto a viejo
contando
AYER ME ESCAPÉ DEL MATADERO
pensando
HOY ESTAS COSQUILLAS
decidiendo
Ahora mismo
(setecientos muertos asombrados/el huracán Yonatancito/nuevo domador de avispas/
perfectas naranjas transgénicas)
Ahora mismo
estas cosquillas
estas ganas
y el sur, ese chispazo
ese grito amortajado
el sur
el sur
¡el sur!

Lloren las oficinas, los novelistas frustrados, los mármoles gastados
voy
rumbo
al
Sur

Mírenme pensativos señores jefes de sección,
señores directores generales, señores encargados de personal
contra todos los pronósticos

voy
rumbo
al
Sur

que ladren los perros
que rueden las cabezas y sus bajezas y sus tristezas
que renuncien las máquinas de escribir
que dejen a los escribas y se vayan con los escritores
que olviden los formularios blancos y las carpetas rojas tapa transparente

Vámonos al Sur mientras quede tiempo
vámonos al Sur mientras quede algo
no dudes
vámonos al Sur

Y que el portero metamorfosee en engrampadora
que reencarne en margarita
te fuiste al sur y tu cigarrillo es el mismo
pero te lo fuma el viento


ELLOS

le ponen nombre a todo
y todo es blanco o negro
y amarillo es blanco oscuro
y gris es negro claro

Ellos
van a la iglesia
se persignan
violan al cura rezando tres avemarías

Ellos
firman sus recibos
marcan sus tarjetas
colaboran sin saber con quién colaboran

Ellos se cuidan
calculan
miden
se controlan
nunca nunca se emborrachan

Ellos
cuentan monedas
bonos
intereses
cuentan goles errados
cuentan casi goles, casi festejos, casi gritos

Ellos
¡podridos cavernícolas!
se creen mejor armados
tienen el tango y a Gardel y Le Pera y a la bendita experiencia
y aunque igual se aburran y te miren
y desconfíen de vos
de tu cara, de tu pasos
de tu remera que no entienden
de lo que puedas ser y decirles
aún así
¿cuántas veces?
¿cuántas?
quisiste disfrazarte de espía
ir a ese almacén bien de barrio 
hundir la cabeza en una mortadela
y hablar del tiempo
hablar del tiempo
hablaaaaaar del tiempo


2 HORAS 2 MINUTOS

3:36 de la tarde
la voz de mi padre se confunde con los ladridos de los perros
una mosca me chupa el dedo gordo del pie
Silvio Rodríguez canta

3:37 de la tarde
“canta lindo la mujer esa”, proclama la voz

Cigarrillo de las 3:38
pensamientos de sangre y muerte

3:41 de la tarde
mi covacha-horno se enciende
me voy untando con mi propio jugo (transpiración para los simples)
las flores del patio se ríen a todo color

3:42 de la tarde
el teléfono se volvió mudo
se evalúa otro cigarrillo

3:43
bis de las 3:36 con mosca caminando por mi rodilla
bis de las 3:38

3:50
dos niños juegan a tirarse coquitos en la casa de enfrente
el vecino asolea impúdicamente su panza de cerveza

3:51
Silvio imita al teléfono de las 3:42

3:59
me solidarizo con la panza del vecino y me voy al bar
4:55
la cerveza me chantajea y logra que firme el tratado de paz

5:20
quedan exceptuadas las flores
guerra declarada a las flores

5:21
queda exceptuado mi padre.
guerra declarada a las flores y a mi padre

5:36
me voy durmiendo

5:37
sin novedad en el frente


INVIERNO DEL AÑO 6

Los árboles de hierro oxidan sus ramas
momento del exterminio de los pájaros
de las escupidas al amor
de los fantasmas de la figura de mi padre
de sus manos hundidas en el vacío

Quisiera tirarme a comer pasto
olvidarme de los libros
de la locura de no haberme vuelto loco
rumiar eternamente el verde en mi boca
y descansar
permitirles que me vayan trozando
adorar mi suerte de lombriz

Si me dejaran me acurrucaría en un agujero
me pondría un sombrero de piedra
taparía mi oído del tiempo
Me diría:
Estoy drogado de la maravilla del ser
Tengo en mi mano la fuerza inagotable
Y esperaría confiado
Y fumaría sin miedo un cigarro de acelga
Aunque auguren la llegada de las moscas
germinar es mi destino


EL ALMACÉN

Cuando no encuentren palabras pasen por mi casa
yo no tengo más que palabras
amasijos de palabras
palabras palabritas palabrotas
montones de palabras inútiles en los bolsillos

hay palabras para decirle al jefe y palabras triple X para su secretaria
hay palabras bañadas en ginebra
hay palabras decentes, inocentes, la mayoría insolentes
a algunas se las comieron las polillas
otras están totalmente desinfectadas

a todas las regalo
no curan enfermedades
no prometen sueños tranquilos
a todas las regalo
valen demasiado como para venderlas

¡qué felicidad ver las cabezas hundiéndose en mi bolsa!
¡qué desafío escuchar sus pedidos!

un viejo quiere una con el olor de su hijo recién nacido
una piba ruega por otra que le recuerde a su hermana muerta
un albañil pide una con el mismo gusto de la cal sudada
un amigo me encargó una que le solucione la vida
otro reservó tres o cuatro que le traigan el color de las uvas en la casa de la tía

todos busquen y revuelvan sin miedo
ahí les espera la suya

de paso ordénenlas
clasifíquenlas
califíquenlas
aprueben:
comer, tema, ruta
rechacen:
coger, teta, puta
o aprueben
concha, culo, pito
rechacen
roncha, rulo, mito

¡por favor!
pidan que les devuelva la guita si aparecen:
diáfano
diamantino
ceniciento
raudo
gime
estremecido
hastío

pero sigan buscando
todavía no vieron por allá abajo
todavía no revisaron por allá arriba

y antes de que se vayan acuérdense:
el que piense construir con ellas que no las use como cimiento
el que las vota para salvarse mejor busque un bote salvavidas
el que quiera usarlas de pañuelo mejor se dedica a otra cosa


CONSPIRACIÓN

Los sapos conspiran para adueñarse de la noche
Yo colaboro con tres puntas de cigarrillo
dos tapitas oxidadas
cuatro o cinco páginas de europeos muertos

Los sapos piden más, más, más

Adjunto una navaja rota
una caja de fósforos sin fósforos
tres botones
(uno negro, uno verde, uno dorado)

Los sapos fornican y saltan y revuelven la cacerola
me cuentan que hace falta literatura que hable de elefantes
del montón de niñas azules que se enamoran del otoño y escriben poesía con dedos temblorosos
y si esto es poesía, ¿dónde entonces los cantos de los pájaros?

Yo digo
mi vecino come cascarudos y pasto y polenta y azucaradas ciruelas verdes
mi vecina saca la cabeza entre una reja y llora

Yo digo
nada de entrar a la vida suavemente
no somos el canto de los pájaros
somos el canto de los pájeros

Y el complot avanza
Faltarían dos corazones de cigarra y la caída de todos los imperios
Faltarían mil líneas para las caras de felicidad del Tato y de Javier
de cuando afanaron esa cubierta y la vendieron para ver a Darnauchans

Poesía entonces los elefantes
y la cara de felicidad del Tato
y la cara de felicidad de Javier
y Darnauchans
poesía los sapos y el complot
y poesía el canto de los pájeros
Poesía nuestro bendito canto de nosotros los pájeros


PARA LOS ÁRBOLES

Especie rara de árbol
te regás con vino
afirmás tus ramas en las barras de los bares

sos un ejemplar absurdo de árbol
buscando nutrientes en los tubos de neón
hundiendo raíces en la tristeza

rey del reino verde
te echan mierda encima
(dicen que es por tu bien)
te arrancan pedazos y se los llevan
(le llaman poda)
se te prenden por igual las plagas y las abejas y los horneros
te hacen cosquillas las termitas
igual sos arbolito porfiado
igual seguís creciendo
aspirás la marea negra de suciedades y bostezos
te alimentás de papeles y florecés fruta-papel
a veces se la llevan
(justo cuando estabas a punto...)
otras
casi siempre
la dejan pudrirse en tus ramas

planta peligrosa
tus semillas caen en el asfalto
las pisan
las aplastan sin verlas
(fracaso de los follajes)
(tolerado aborto silencioso de tu futuro)

tronco negro sobreviviente
quieren fornicar tu frondosidad
te clavan carteles
te marcan como ganado los josé y juana, juana y josé, Jhony y Caterin
te cuelgan las luces de su carnaval
se te suben encima
un buen día dicen:
“hay que cortarlo”
y te van desmembrando
no les gusta tu sombra
les dan miedo tus frutos 
en sus veredas no hay lugar
para tu cuerpo
para tus hojas de amor perenne
para tu fotosíntesis

y aún así
detenés al mismo viento
crecés sólo para tocar el cielo
y no estás solo
somos una arboleda, un jardín, un huerto, un vergel, un oasis
vivimos en plena selva
pero somos un bosque


CARTA PARA BUKOWSKI

Querido Charles:
obedeciendo tus sabios consejos, he estado borracho, he tomado cerveza, vino, whisky, ron, ginebra, tequila, espinillar, grapa, caña y otras porquerías.
Querido Charles, te cuento que también he estado drogado, he estado loco, enfermo, desahuciado, tirado en el suelo, envuelto en vómitos, sangrando por la nariz, viajando en los ómnibus hacia la nada, poniendo a tientas la llave en la cerradura, golpeándome la cabeza contra los muebles, sintiendo las patadas en el estómago mientras Beethoven reventaba las paredes y la bruja de enfrente fraguaba venganzas.
Ay, Carlitos. Estuve borracho con niños que me miraban raro y no se daban cuenta o sí se daban cuenta y dejaban de jugar para venir a vigilarme.
Querido Charles, qué poco muerto que estás, y yo demasiado lejos para abrazarte. Aquí se está lejos de todo, demasiado lejos de tu odiado sueño americano, de la zanahoria-hamburguesa que escupiste siempre. Mi “subdamerican dream” vino sin lavadoras ni enceradoras ni secadoras automáticas. Acá el sueño es un asado y un trago de vino.
Querido Charles, yo sé que vos sudaste igual que yo este asco, cargando reses de acá para allá, de allá para acá, oliendo con la nariz que es de los dos el tufo podrido del matadero, las aburridas casitas de muñecas en los suburbios, su sagrado breakfast in the morning.
Y sólo quedaba lucharla, Charly. Y perdimos, o ganamos, yo qué sé. Ya estábamos demasiado borrachos como para saberlo, y nuestros dientes ensangrentados igual se reían. ¿Te acordás? Los mismos dientes que vos me diste con instrucciones precisas de cómo morder los tobillos de la señora aquella, de esa otra.
Y las tipas, viejo... Esas tipas tan raras y tan rotas, todas con su fábrica de traumas y sus traumas de fábrica. Nos persiguieron, nos estupidizaron, nos prendieron fuego, estuvieron a punto de volvernos locos hasta que por fin entendimos que nunca podríamos entenderlas.
¿Y ahora, Charly?
Contame cómo se vive del otro lado. Me imagino que los ángeles con alas o con colas te darán buena bebida, ¿no?
Yo me estuve portando muy bien. Como vos hubieras deseado, busqué un tiempo para leer los libros que me dejaste y después me perdí en los bares, en los burdeles, en pueblos demasiado al sur de ninguna parte donde encontré tiempo de sobra para escribir algunos poemas de amor casi decentes.
Y bueno, amigo Bukowski, hoy que todavía no saqué el pasaje para visitarte, por lo menos me doy el gusto y levanto esta copa por vos, viejo feo, amargo y enojado, y ya siento que no me importa casi nada, aunque a veces me acuerde de ese pájaro azul entre tus últimos textos y me quede pensando.
Viejo, te juro, no te voy a fallar. Voy a seguir agarrándome a las piñas con la literatura, porque sólo así se hace literatura, a las piñas y a las patadas y a los rodillazos con el arte y los artistas y las editoriales y sus notas de rechazo. A tiroteo limpio con el carrito del circo de los tales y cuales intelectuales mareados y sus concursos arreglados y todas sus papas en todas sus bocas.
Poca cosa será lo nuestro, Charly, pero siempre será la otra cosa.


EL MOMENTO, EL INTERIOR, EL EXTERIOR Y LA CONCLUSIÓN

paquetes de deudas
maratones de cine y música
mujeres, libros, besos
besos apurados
besos aburridos
besos lentos
botellas de vino vacías sobre el armario
(botellas sin mensaje)

¿De qué estoy hecho?

Empuñando la llave inglesa empezás a desarmarte
sexo con amor
sexo salvaje
sándwich de sexos mixtos
Un cisne muerto
catorce balazos y acta de defunción
cisna viuda y cisnecitos llorando
Una guitarra junta telarañas
Allá al fondo las gaviotas charlan de filosofía
del avance de las heladeras
del desastre del despertador despiadado

Volvés
la tele no tiene calor para darte
mirás por la ventana
Pasa la gente
hombres-mujeres-perros
hay árboles de hojas amarillas
hay ojos de gato perforando el vidrio
No te queda ni un sólo tango para tapar la gotera

Ahora caen pelusas del techo
flotan
flotan
el sol las pinta con los dedos de los pies
Esto es gratis, pensás
pelusas de fuego lloviendo del techo
inmensamente más grandes que todo el underground oficial y tanto muerto decoroso

Y el show es sólo para vos

Vendrán nuevas tardes de sol
alguna vez la playa
otras los cigarros de tabaco seco
los dos ceniceros llenos
y esa certeza:
odiás a la vida
con todo tu amor


EL POEMA DEL POEMA

Hacer un poema sin ganas
que no hable de mujeres
ni de alcohol ni de drogas
ni de ilustres descomposiciones

Apto a todo público mi poema sonriente
saturado de florecitas y pajaritos
sin muertes ni orgasmos
sin culos ni tetas

Hacer un digno poema
brillante como berenjena nueva
piadoso pero mansito
libertario pero cuidadosamente inofensivo

Hacer un poema enorme
como el sueño de los dioses
como la postal de sus tumbas

Defenderlo predicando con el ejemplo
acostándome a las nueve
mintiendo hadas y duendes
omitiendo embarazos precoces, inhumanas miserias

Hacer ese poema
(escudo de los débiles,
volcán de dieciséis grados centígrados
escalera mecánica al cielo)
Hacer ese poema
queda colgado en la barra de tareas
queda de deberes
queda para la próxima


NO SALIMOS NUNCA NO SALIMOS

¡No salimos nunca! ¡No salimos nunca!
Como si el amor debiera ser pulido, analizado, bañado, perfumado y desparasitado, como si fuera necesario entrar en internet para actualizarlo, para bajar la última versión.
¡No salimos nunca! ¡No salimos nunca!
Como si debiéramos llevarlo al dentista, hablarle, darle ánimos. Como si hubiera que probarle modelitos a la moda, alentarlo, enviarlo al médico para hacerle exámenes. Como si tuviéramos que fotografiarlo, filmarlo, pedirle que conduzca con cuidado, que no se pase las luces rojas. Darle palmaditas en la espalda...
¡No salimos nunca! ¡No salimos nunca!
Vos querrías que fuera elegante, discreto, que se vistiera en Harrington. Que cuidara su colesterol y bebiera con moderación.
Como si hubiera que podarlo, engrasarlo, darle un masaje. Como si hubiera que ponerlo al sol, reemplazarle las baterías, leerle el horóscopo, planificarle las vacaciones, comprarle una agenda. Como si hubiera que cambiarle el agua, ponerle un pañal y un babero, sacarlo a la plaza a jugar a la pelota.
¡No salimos nunca! ¡No salimos nunca!
Te gustaría cortarle el pelo todos los meses, vigilar el crecimiento de sus uñas, mandarlo a cursos de meditación y ballet. Ponerle desodorante y vacunarlo contra la picazón. Recomendarle buenas películas y pedirle que cierre bien la puerta, que se acueste temprano y siempre deje las monedas en la alcancía. Enviarlo a un colegio privado para enseñarle a tocar la mandolina y el clavicordio.
Quisieras que se regularizara, que sacara los papeles de residencia. Que se volviera sedentario, tranquilo, que comprara una granja y un buzón con su nombre.
Querés un amor sin aristas, sin líneas filosas. Un amor bien pulido y con una capa extra de lustramuebles.
No te gusta el amor ilegal, el clandestino, la almohada de pasto y el colchón de yuyos. El amor de las tres y catorce, de repente tres y cuarto, de repente no.
No te gusta el amor sin asas, sin bordes fácilmente accesibles, sin canasta familiar y hogar constituido. No te gusta el amor de cheque en blanco, sin cierre y sin botones, el amor agrio, el amor serrucho, el amor kilombero.
No te gusta el amor con vino, el amor sucio, el amor refuerzo de milanesa. No querés el amor radical, el amor anarquista, el amor sublevado, el amor que se retoba.
No te gusta el amor que suena a guitarra con distorsión y huele a pito. El amor de porro y cigarro. No te gusta más que el amor anzuelo, el amor con acta de nacimiento, de angelitos en nubes rosadas tirándose pedos todo el día. El amor a plazo fijo.
No sabés, nunca supiste lo que es el amor damajuana, el amor que llega tarde a trabajar, el que vuelve mamado y con ganas de pelea, el amor de gritos y bocinas, el amor sin cuentakilómetros, el amor sin guantes, el amor exceso, y el amor, amor mío, es exceso.


YÉSICA YENY RODRÍGUEZ

Yésica Yeny Rodríguez
Al boliche a comer la muzzarella
Al bailongo a bailar la muzzarella

Yésica Yeny Rodríguez
agitando al viento tu dulce bandera/bombachita rosa
acumulando pulseras fosforescentes
eligiendo al gil que te pague la cerveza

Yésica Yeny Rodríguez
Aviso recuadrado en el diario:

Mujer se ofrece. Reconstruida a nuevo y con mejoras. En liquidación. Amplias facilidades. Yésica Yeny Rodríguez: ENTREGA INMEDIATA

Gloriosa, majestuosa, exuberante ninfa de jeans apretados
es mi Yésica Yeny Rodríguez
es el brillo de los dientes que le van quedando
es su graznido lapidario:
No, que no, que no me conmueven los poemas, que no

Yésica Yeny Rodríguez
Con tal de bajarte la pollera y la bandera
te juro todo
todo es posible
encontrarle sentido a la vida
descifrar el misterio de la cumbia tanga

Yésica Yeny Rodríguez
¡Me traiciono!
¿Soy como los otros,
codiciando tu racimo de embutidos
bajo la minifalda verde y fucsia?

Adoradísima Yésica Yeny Rodríguez
¿Ves?
Entre tus senos se nos confunde lo políticamente correcto

Yésica Yeny Rodríguez
Yo te convoco
al reino de la felicidad sin celulares ni implantes mamarios
a no mover el culo cuando los proxenetas de la música te lo ordenen
a soltar el yugo de los amanerados cantores melódicos

Yésica Yeny Rodríguez
que mi asco no te alcance
que la fuerza de los artistas empantanados en tus ojos siempre te acompañe
que te saque las ganas de sacarte todo de la zapatería
que logre que leas los libros locos
que te prive de engendrar mil millones de infelices

Yésica Yeny Rodríguez ¡basta!
Yésica Yeny Rodríguez, yo te reclamo
A la mierda la revista Caras,
las dietas de la luna,
el perfume cazamachos número 5
A la mierda los autos modificados, tu boca abierta, tu bermuda abierta, tus chicles de melón, tus besuqueos con pavotes de pelos permanentemente en permanente

Por vos y por todas las Yésicas Yenys Rodríguez
yo te digo HAY ESPERANZA HAY
esta noche mi poema viaja por los bailes de cumbias
pegado al bolsillo trasero bien pegado a tu trasero
Y eso, eso no tiene precio
Es el roce de nuestras banderas en los intersticios de la tela
Es el goce de dos mundos que se palpan emputecidos
Es la RE-VO-LU-CIÓN


POEMA DE AMOR PLANCHA

hola, ¿qué hacés?
¿todo bien?
mirá, te vi y me dije “tengo que encarar”
pero en una buena, ¿sacás?
porque yo te amo salado
yo te amo abundante
yo te amo a full, flaca
¿UN BRILLO PA’L VINO, DOTOR?
dale, no seas amarga
aunque digas zafá, ya bastó
aunque arranques 
que no te gusta el bardo
que estoy hecho un bicho de vivir en las bocas
de tomarme todas las bolas
de tanta cameruza
de tanto palo de tanto botón
de tanto curtir
¿SALE UN PRÓCER AHÍ, JEFE?
perdoná si agito cabezas al pedo
capaz que te estoy atomizando, pero...
¿te acordás cuando trillábamos juntos?
¿te acordás de la feria, de tirar el paño?
¿te acordás de los toques de La Vela,
encanutando el fasito y armando el achique?
¿te acordás de los meta bomba, meta bomba, toda la noche chocando los perros?
¡qué viaje, eh!
¿UNA FUERZA QUE TE SOBRE, VALOR?
el otro día te vi franeleando con ese rastrillo
se la pasa haciendo carteras y esos chucus
¡amargo!
¡maluco!
me tiene quemado
con su aire de pirucho
dandoselás de zarpado
yo estaba re-duro, que si no...
le largaría:
valor, dejate de locas pasiones
lo picaría como avispa nueva
lo picaría como un queso
lo picaría para copetín
¿UNAS CHAPAS AHÍ, MISTER?
flaca, no encajés cualquiera
encará
no digas ya fue
no digas ningún-ningún
aunque esto no funque porque soy un plancha
este plancha está de la cabeza/de la mente/de la nuca
este plancha está detonado por vos
¿UNA SEDA PA’ LA BARRA, CAMPEÓN?
y no es que quiera darle color
vos hacé lo que te pinte
manejate
conducite
rescatate
si querés cortarte cortate
vos ves si da o no da
y si no da, ¿cuál es?

ya me colgué contigo
¿me desbundé mucho?
capaz que estoy marcando
capaz que te estoy dando una masa de aquellas...
perdoná si te hago la cabeza
pero sabelo
estoy harto de transas
posta que me tenés loco, re-loco, tri-loco, multi-loco
me fisurás
me dejás flashando

capaz que algún día te venís conmigo
¡chau, estaría de más!
¡estaría de fiesta!
juntaríamos alguna moneda
nos iríamos a escaviar un tinto por áhi
a fumamos ese finito en la rambla, en una mansa
de última...
¡más bien que te quiero!
¿más firme?
toy re-metido
toy mutando
toy al palo 
me tenés hecho paté

flaca, el sábado hay tambores
yo qué sé...
si pinta...
si estás afín... ¿sacás?
te invito a fumar una seca por el barrio
si te cabe, estoy en el lugar de siempre
dale, prendete
decime que sale
¿sale?
¿sale?
¡arriba!


ACERCA DE LAS FRUTAS MAQUILLADAS

Se viste con una blusa color verde hoja y una pollera rojo frutilla. Se rocía de pies a cabeza con jabón de naranja. Se trata la piel con crema suavizante de vainilla. Se echa en las orejas y en las muñecas veinte gotas de esencia de jazmín. Se pinta los labios color uva.
A veces viene rodando como una sandía por la loma. Otras cae sobre mi cabeza como la manzana de Newton, pero menos reveladora y más sensual. Luego se acerca con paso azucarado y me mira y la miro y sus ojos son como dos bombones de chocolate sin envoltorio, y la miro y me mira y se enoja. Siempre se enoja mucho conmigo y me pregunta cómo puedo ser tan insensible. Cómo se me ocurre querer comérmela.


EL ESCRITOR Y LA MUJER DEL SHOPPING

Mujer del shopping, bella consumidora. Yo como siempre tan idiota, esperando la gran entrada al palco de la vida abrazado como una boa benigna al abrigo de pieles de una mujer de ojos anaranjados. Y todo para qué. Para despertarme con ojeras y aliento a vino rancio, ya sin dientes ni esperanzas, sólo esta rabia maravillosamente inútil.
Nunca pude hundirme en tus labios de oferta, ni encontré la forma de recibir tus dolarizadas enseñanzas. Nunca me asesoraste sobre las nuevas técnicas de maquillaje a prueba de lágrimas y compasión.
Me perdí, preciosa.
Hoy veo andamios con esforzadas obreras trabajando incansables en tu peinado para la media tarde.
En la noche habrá llamados, flores y halagos de caballeritos de traje que morirían por estacionar junto a tu casita en los suburbios el auto prestado de papá.
Yo igual que siempre, preciosa. Acá. Del otro lado de la ventana enrejada de tu felicidad.
Yo igual que siempre, preciosa. Mirándote hipnotizado mientras tu cuerpo de sirena describe círculos en su pecera. Mirándote, siempre mirándote. Ofrendando como todos el alimento para tu ego. Tragándome el último piropo, la penúltima grosería. Mirándote, conteniéndome y contentándome. Para bien o para mal, nací hombre y no pescado.


DESCRIPCIÓN DE LA ESPERA

Esperarte es eso
volverse un perro encadenado
atrincherarse en los bares tristes
arañando las paredes
puteando las paredes

La idea general
abstracta, impura
es deambular
cabeza gacha mediante
entre la selva de gente
entre las montañas de bilis
practicando como siempre
felicidades mentirosas para ojos ajenos

pero se persiste
incomprensiblemente
se te busca
se te desea
se te grita
o se vuelve uno cauto
cuidadoso
conservador
se mira al cielo
y a veces hasta se sobrevive

esperarte es terminar dudando
a quién quiero más
si al amor
o a la espera


DECLARACIÓN DE AMOR INTERGALÁCTICA

Te quiero.
El mundo se cae a pedazos, pero te quiero.
“El amor es una trampa de la naturaleza”.
Pero te quiero.
Amor sufriente, elegante o ruborizante. No sé.
Sólo sé que te quiero.
Aunque la capa de ozono esté pinchada, te quiero.
Aunque la lluvia ácida derrita los jardines, te quiero.
Aunque nos vigilen metralletas y payasos.
Aunque se pierdan los poetas y sus paciencias.
Aunque todos terminemos muertos por el efecto invernadero, yo te quiero.
Aquí estoy. Ni el más hermoso ni el más inteligente de los hombres.
Sólo yo. El mejor.
Y no tengo el significado de esta vida entre comillas ni el oro de los cuarenta ladrones.
Y no sé si los marcianos me lavaron el cerebro mientras dormía, para reclutarte, querida, conejillo de indias de ellos o mío.
Sólo sé que te quiero.
Ignoro si engendraremos un millón de niños salvajes que nos lleven a la gloria si no nos matan antes.
Sólo sé que te quiero.
Imprímase, archívese, publíquese: aunque nos maten las bombas atómicas, te quiero. Aunque la radiación acabe con nosotros, te quiero.
No sé si algún día conseguiremos el nido de amor donde aburrirnos en paz. No sé si vas a terminar dándome el puré con una cuchara, cuando ya no tenga dientes con los que morderte, cuando ya no me importe si me besás o me serruchás las piernas.
Sólo sé que te quiero.
Aceptalo. 
Asumilo.
Andá acostumbrándote.


LA DE LENTES

Hablaba de la poesía de Lautréamont
y yo sólo veía sus ojos cohetes lacrimógenos
el anuncio de neón entre sus caderas

Yo sólo me la quería cojer

Decirle linda hubiera sido menos que estornudarle el alma
linda como una piedrita en el zapato
linda como el temblor de mis huellas dactilares
linda como el encuentro de Maldoror y Conan el bárbaro

Yo en realidad sólo quería cojérmela
(oh generosas y muy sentidas masturbaciones de aquellos días)
Yo rugía/puteaba/ardía por cojérmela

Siguió hablando
(¡oh, su intelecto! ¡oh, su originalidad!)
De su boca partieron combinaciones extrañas de palabras triviales
Cacareó del arte y la literatura
de la función del hombre sobre la tierra
de la abundante literatura sobre la función del hombre sobre la tierra y sobre la literatura

Yo entendí que había que huir
porque estaba mareado y con mucho miedo
porque ya no sólo me la quería cojer


TARDES

tardes de primavera
cielos en tecnicolor y florecitas de treinta pesos

¿qué andará haciendo tu vagina
en estas tardes aburridas,
aburridas tardes de cartón?

quizá paseando
(shortcito beige por la rambla
acosado por penes de dieciséis años)
contemplando estúpidamente
otro ocaso derroche de pintura
que no va a explicarnos nada

estas tardes de primavera
son como caerte de la calesita
y babear, adormilado por musiquitas de feria
y terminar tirado
hundido
asfixiado
explicándole tu bronca a las pulgas


LOS JUEGOS

ella
aclamaba al amor
al amor amplio, admirable, ardoroso

yo
brindaba bebía besaba babeaba
blasfemaba bajezas
baleaba bancos

ella
leía, lenta, los lúgubres libros
lamentaba las largas libertades literarias
la lepra
los licores
lavaba la loza, los laureles
limpiaba los lobizones, las lagañas
lanzaba latentes lagrimales

yo
mendigaba míseras miserias muy miserables
mientras me mataba
mordía
merodeaba
mentía malignamente
malograba momentos, modas, mocasines
manchaba mujeres
mezquinaba
–macabro–
mis mejores maravillas
me maximizaba
mas
menguaba mayormente

Nosotros
Nos nosotreamos
Nos nivelamos
Nos nutrimos
No nos negamos ninguna necesidad
Nada ni nadie nos ninguneaba
Orondos
organizábamos oscuras obscenidades
obsesivamente olíamos-oprimíamos-obstaculizábamos oquedades
oh oh oh obscenísimos oscilantes orgasmos

ella
poderosamente perra
pudorosamente puta
perfectamente perfecta
pero...
perdida
podía parlotear perennemente
(¡palmípeda! ¡perra! ¡puerca!)
piojosa porquería

Nosotros
quisimos quebrar
quisimos quedarnos
quebramos quebrantamientos
quemamos quimeras
quedamos quietos
recordando riquezas renuentes
respirando rigideces rotas
retomando ricos relajos
respaldados
resumidos
renovados
reinventados
resplandecientes


POEMA PARA MIS CERDAS

Les mentiría eternidades
(a todas)
¡a todas ellas!

Me portaría bien
amable
decente casi

¡Me las comería a todas!
¡¡¡a todas mis CERDAS!!!

CERDAS
yo las quiero
tanto
tanto tanto
quiero tanto a mis CERDAS...
(¡a todas las CERDAS!)

Aunque mis CERDAS mienten
aunque engañan
aunque a veces
en días de primavera
las CERDAS se fingen tiernas
y frotan frotan frotan sus hocicos contra mi puerta
y mi cerdito interior gruñe gruñe gruñe

¡Es que son tan lindas mis CERDAS!

Y claro, cerdo y CERDAS se entremezclan
y todas las colitas en espiral creen ser el sol
Pero luego
luego es tarde
el sol
(el verdadero)
está saliendo
y las cerdas vuelven a sus chiqueros
con el hocico en alto
con el hocico en alto
tan lindas
tan tiernas
¡Tan CERDAS mis CERDAS!


GUACHA, ESTE TE LO DEBÍA

Hoy
otra vez
Guacha
le digo adiós a la guitarra
a los libros de Derecho
al relajo y al circo
y entro en ese pensarte
callejón sin salida
mal señalizado
malintencionado

Como si hubiera poco para hacer
(afuera se programan cinco revoluciones
nueve reformas
ochocientos alborotos)
y yo acá perdiendo el tiempo
plantando hormigas en el barro de tu código de barras

¡Guacha, los montones de ojos que fui tirando a tu paso!
¡Los barrocos lanzamientos de obscenidades selectas y muy sentidas!
Y los otros
los “beberé mi propia alma esperándote”
los “tu pelo es el ingrediente de mis sueños”

Guacha, estarás ahí
aunque no quiera
en cada guacha palabra
Guacha
Guacha

Guacha preciosa
compartís tu cuerpo con los sauces
será para que no lloren
será para que sigan llorando

Guacha divina
te encamás con los cantores, con los guitarristas,
con las orquestas sinfónicas
¿nace así la buena música?
te tirás encima de los payasos
¿querés que se rían o que se dejen de reír?

Guacha
maldito tu aliento a perfume exótico
tu vaho podrido con gusto a piernas y a cama
la hoja membretada invitando a tu sexo

Guacha
maldito el tigre de bengala que nos pasaste por liebre
maldita tu foto de mala estrella pinchada en mi frente
Guacha
maldita tu colección de idiotas 
malditos los electroshoks de tu recuerdo
maldita la oscuridad de tu noche eterna y tu amor con fecha de vencimiento

¡Guacha, ahora puedo decirlo!
(aunque ya no sepa si soy o si me inventó tu psiquiatra)
Guacha, tu boca es un cuenco sagrado donde se van a esconder las ratas
tus pezones avioncitos surtidores de combustible
Guacha, tenés el pensarte
las hormigas
tus cantores-payasos payasos-cantores
tenés hasta estas
mis palabras
mi papel moneda que liquida deuda y recargos
guacha
¡qué lástima!
del resto
de lo que importa
tenés nada.


OPCIONES

Podría pasarle los dedos al arco voltaico de tu pelo
arrancar las capas superficiales de nuestras cebollas

Podría hacerte alumna de mi escuela de la tristeza
vestirte de colegiala
llevarte a casa a repasar un par de bolillas

Podríamos seguir encerrados
locos de amor inmoderado
(del amor de entre las patas en las latas de sardinas)
y chuparnos como helados
y no dejarnos salir

También podemos morir esperando el aguinaldo
volver rumiando a besarnos la frente
contar a los hijos a ver si están todos

Yo creo que es mejor nuestra latita inoxidable
aunque los cuervos del papa se persignen
mejor besarte los labios de tu otra boca que no habla
mejor esta lata sucia donde te acaricio las aletas
mejor morirte con la boca abierta
mejor que tenerlo todo
y revisar las boletas, el buzón, el inodoro, la pila de revistas y la cuentita en el banco
y comprobar
horrorizados
que todo funciona perfectamente


LA MARCA QUE YO FUMO

Quiero que seas como el primer cigarrillo de la mañana
que me agarres desprevenido y me marees
voluptuosa como un habano
dolorosamente feliz
como la última pitada de un sentenciado a la silla eléctrica

Encendete rápido y quemame los labios
esforzate por ser un cigarro necesario sin esforzarte
no busques convertirte en el último del paquete
seguí así, artesanal y sin filtro
Lo importante es no te vuelvas un cigarrillo light
conservá tu atractivo de tabaco rico
dulce
fuerte
para que nunca me canse de fumarte toda
de envolverme en tu humareda
de lamerte hasta las cenizas


POSIBLES HALLAZGOS

Puede ser esto el amor
una vaga ansiedad en las tripas
las ganas imprecisas de morder el dedo meñique de su pie izquierdo
de perdonar a todos los estúpidos y sus agendas de envenenamiento

Y también es esto
empezar a tener quien te arrastre cuando estás borracho
empezar a ver maravillas en un plato de arroz quemado
empezar a creer en eso que tarda una hora en vestirse
que tiene siempre sugerencias para todo lo que hagas o imagines hacer
que te abraza y se esconde cuando ve un ratón

Y vas dudar
recordando el sabor de tanto somnífero con forma de mujer
sin poder clasificarla

Y vas a saber que el amor es algo eléctrico
dos partes de química y ocho de baba
una ola fluorescente
incontaminada
intoxicante

El amor es esa mujer que te regala calzoncillos negros
aunque seas tan feo


LA MUJER QUE DECÍA CUAC

Vas a estar lejos
cuando mi rabia violeta violenta me lo revele
a esa hora no habrá oasis abiertos
sólo pasadizos y cerraduras tristes
recetas falibles para lamerme la nada

Vos pintabas con los dedos sueños glaseados
yo miraba indiferente cómo me desaparecía en tus yemas
Había música que era esta y no sonaba como esta
había caminos que prometían el milagro

Vos no te cansabas de mirarme el alma
no permitías la usura en mis sueños
velabas mi mano mientras trataba de escribirte
te comías el papel entre los dedos
partías las migas de sol y a todos nos tocaba algo

Y te reías
te reías te reías
las luz de esas mejillas bastaba para iluminar todos mis huecos
y alumbrar tres barrios
y dos puertos
y cinco cementerios

Tengo frío
llegó el invierno y regalé tu abrazo
el cielo se empantana
todo es menos verde y fuera de foco

Cómo se puede vivir así, tan tranquilo
Los diablitos crecen y se hacen diablos
No estás ahí para llevártelos
Ya nadie se fija en mis manos
Ya nadie vigila mis labios

Cómo se puede vivir así, tan tranquilo
ahora que extrañamente vuelvo a extrañarte







“Cacareos poéticos y poemas de amor misógino” de Jorge Alfonso
(poesía, 5 ediciones independientes período 2006–2013):
Ø  1ª edición artesanal de autor: Diciembre de 2006
Ø  2ª edición artesanal de autor: Mayo de 2007
Ø  3ª edición (Teca Grabados): Agosto de 2010
Ø  4ª edición artesanal de autor: Marzo de 2011
Ø  5ª edición artesanal de autor: Junio de 2013